As ilhas

Pode Deus (sim, hoje tem direito a maiúscula!) ser argentino duas vezes em menos de 30 anos? O mundo sustém a respiração e reza por algum Maradonis.

A città

Na città descobri que Lisboa é uma cidade cara comó caraças e que nesta minha profissão há um manancial inesgotável de gente interessantíssima que fala uma língua bem mais engraçada que esperanto. Lembrei-me também de como adoro oferecer um bom espectáculo ao meu público.

Os reforços

Mais uma merda de dia de bola... enfim, adiante, que este post é sobre coisas alegres.

Este ano tem sido a maior chatice de que há memória. Houve muito movimento de Setembro a Novembro, uma agitação desafortunada que me abalou as fundações e que preferiria não ter sentido. Desde aí também tive uns episódios de escape à monotonia no doce frenesim do monóxido de carbono e no calor da amizade, mas foram momentos excepcionais que estão longe de compensar o facto de, em geral, me aborrecer comme un rat mort, de já conseguir enumerar sem dificuldade todos os pormenores da paisagem que se me apresenta pelas duas janelas do meu quarto de criança, de apenas interagir com gente da minha idade quando peço cafés. Paulatinamente, à força de expressões populares paternas e nespresso descafeinatto intenso, estou a transformar-me numa camisa quadriculada de flanela coçada, dobradinha e naftalenta, esquecida desde a noite dos tempos no fundo de uma gaveta. A minha mãe bem tenta impedir a metamorfose optando por umas madeirinhas muito modernas e bem-cheirosas na sua luta incansável contra as traças, mas não há maneira, o poder da naftalina is upon me, houvesse uma Florida nestas paragens e lá estaria eu, a conduzir mal e a passear de robe.

Ora ciente de tudo isto, farta de assistir à minha seca de vida, exasperada pelo desfile de sementes esvoaçantes pelo pó da minha consciência, a minha mente decidiu animar os meus sonhos. Gaja porreira esta mente, nunca me enganou! Desde há uns dias tem sido um cortejo de mulherio de primeira qualidade a passear-me pela cabeça, a falar comigo todas coquettes, um regalo! Benza-a deus, a minha mente espabilada tem sido inteligentíssima na escolha das criaturas maravilhosas que me oferece! Além dos critérios estéticos evidentes, todas as contempladas são ou foram parte da minha vida, tornando a experiência muito mais real e gratificante do que se me tivesse atirado com uma qualquer Megan Fox – quoique... Mais, a minha ardilosa cabecinha não me tem mandado directamente para a cama com elas, não senhor! Apesar de guardar boas recordações dos tempos dos sonhos molhados, convenhamos que, para uma camisa de flanela aos quadrados exilada em casa dos pais, seria bastante confrangedor sujar os lençóis. Nada disso, a coisa é toda muito mais romântica que sexual, há empatia, surpresa, humor, flirt, há aquela excitação febril dos primeiros tempos, é uma delícia! Claro que tudo isto varia bastante consoante o tipo de relação que tenho com a mulher em causa na matrix diurna. Mas seja um velho romance, uma amiga ou uma fantasia distante com quem mal me cruzei, o sonho é sempre bom!

Perante esta dádiva não levanto grandes questões, um psi de pacotilha diria que talvez o onanismo não supra todas as necessidades ou que talvez esteja há demasiado tempo sem sentir as deliciosas emoções que só o belo sexo pode despertar, mas estou-me bem a cagar, se é o que há venha então o sucedâneo!

Claro que há um ligeiro reverso nesta medalha brilhante. Dizia eu acima que é sempre bom, e é, durante o sonho. No entanto, quando tocou à minha ex vir a jogo o despertar foi duro, andei a manhã inteira com uma sensação estranhíssima e um humor de cão. Mas na noite seguinte tive logo outro treat onírico, um velho caso, lourinho de olhos verdes e rabo adorável, ainda mais interessante ontem que back in the day!

Quem será hoje? Já falta pouco, long live my Vitinhas!

A actriz

Personagem a personagem, Michelle Williams does grow on you. O Heath não era parvo!

O Maxi

Há jogadores que pela forma como dão tudo ganham os anéis da Luz. Este sempre foi o trunfo do nosso Manu Chao. Quando todos diziam q era tosco - e era - e o seu nome circulava entre os benfiquistas associado a um sorriso trocista, a troça era sorridente porque o homem vivia e morria por cada centímetro, por cada folhinha de relva.
Ganhou regularidade, começou a meter menos água, meteu um golão de pé esquerdo ao milan e o pessoal começou a dizer "ah e tal, este faz-se".
Depois continuou a lutar por cada cm e cada folha de relva, continuou a meter pouca água e golos importantes. Coisa rara these days, mostrou a fibra e a correcção exigíveis a quem ganha o que eles ganham e joga onde eles jogam - vindo ele de um grande centro de benfiquismo como Montevideu!
Há jogadores que pela forma como dão tudo, como jogam e como sentem ganham os anéis da Luz. Pouco importa se nasceram na América do sul, em Itália ou na Amadora

Os fariseus

"Par conséquent, à politique inchangée, le déficit public devrait s'élever à 4,5 % du PIB cette année mais surtout dépasser encore l'an prochain la limite européenne de 3 %, ainsi qu'en 2014 (4,1 %) et en 2015 (3,3 %), selon le bureau du plan, dont les prévisions sont utilisées par le gouvernement néerlandais pour la confection du budget.
Il s'agit d'une douche froide pour le premier ministre Mark Rutte qui s'est jusqu'ici engagé à ramener son déficit l'an prochain dans les clous européens, donc à pas plus de 3 %. Et ce d'autant plus que les Pays-Bas ne se sont pas privés depuis deux ans de donner des leçons aux pays de la zone euro dont les déficits ont dérapé, la Grèce en premier lieu, et de faire preuve d'une extrême fermeté à leur égard, n'hésitant pas à envisager une sortie du pays de la zone euro."
Daqui 

Então pá??

A macacada

Há uns dias li este belo post, na esteira de muitos outros de igual qualidade, e devo dizer que concordo com o grosso da a argumentação apresentada. Percebo perfeitamente where he's coming from, toda esta questão absurda do pseudoracismo irrita-me como parece irritar o Diego. Julgo que chamar “preto” não é sinónimo de racismo, e poderia usar essa palavra com igual descontracção para nomear o Emerson, o Witsel ou o Helton. Se a “preto” sucede algum “cabrão” ou “estúpido” são contingências do momento, como as que ditaram que a “uruguaio” sucedesse “de merda” depois da jogada do terceiro golo em S. Petersburgo, sem que por isso eu tenha qualquer problema com pessoas dessa nacionalidade. Esta lógica do politicamente correcto é uma camisa de forças perigosa, porque mete coisas muito diferentes num mesmo saco e aproxima-nos dum puritanismo pouco racional.

Posto isto, eis a parte com a qual não concordo: os urros de parte do público do Dragão parecem-me racistas, de facto, independentemente das parvoíces que tenham sido ditas depois. Não quero com isto dizer que aquela gente é efectivamente racista, mas a manifestação é-o, na minha opinião. Senão vejamos: que na emoção da bola tomemos liberdades que seriam impensáveis noutro local, parece-me legítimo, o que é o futebol senão emoção? Eu próprio, absorvido pela tal mole sobreexcitada, imagino-me sem dificuldade a emitir sonoros “oincs” cada vez que um jogador adversário toca na bola. Até um jogador cujos dotes técnicos e postura geral admiro, como o Lucho, por exemplo, poderia receber dito tratamento da minha parte sem que a minha consciência me fizesse comichão. Afinal de contas, aquele é o inimigo, ocasional ou habitual, é a némesis do momento. Acho que “oinc”nem é um grito costumeiro, mas podia ser e talvez até seja boa ideia, fica para consideração.

O que já não me parece moralmente lícito é estabelecer distinções na vara, porco é porco e é tudo igual, a característica que o define é ser o bicho mau que luta contra os meus. O bicho eleito nem tem de ser um porco, ou até podem acumular epítetos como quem acumula reformas. Mas parece-me gratuito chamar macacos a alguns porque são porcos de montado e a outros não porque são large white. Esta é a linha que não ultrapasso, a que divide insultos “justificados” e generalizados das tais generalizações arbitrárias e dirigidas, baseadas em noções ignorantes. Admito que talvez seja uma grey area de lógica falível, mas a linha tracei-a eu e é assim que a sinto. Mas repito, não me parece que os tais urros sejam sintoma de verdadeiro racismo por parte dos adeptos, até acho possível que houvesse pretos no coro. Todos podemos exibir comportamentos episódicos que não são reflexo da nossa natureza, ainda para mais num ambiente tão especial como um estádio, de costas e mente quentes com a turba que nos rodeia. Por isto, também não me parece que sejam muito graves. Parecem-me sim uma manifestação racista que ficaria muito triste por ouvir na Luz.

Agora, se os uhuh's dos adeptos são mais graves que as declarações imponderadas e ignorantes do Mancini, não sei.

O debate

Tudo é maravilhoso neste vídeo! Adoro o ar genuíno e patusco do deputado comuna, bien de chez nous, é bom ver políticos assim - sem ironia. E depois tem aquele vigoroso sotaque nortenho! Também adoro o ministro das natas, a falar com ar de prisão de ventre e de quem preferiria estar a submeter-se a um enema que ali, a levar com os perdigotos incisivos do interlocutor! E está pouco à vontade, mais que pelos argumentos ou pela sialorreia voadora, pela necessidade de mostrar que é homenzinho, que com ele não fazem farinha! Ora ele sabe que para durão não tem jeito... mas o velhote parou de falar, é preciso contra-atacar, vamos a isto, seja o que deus quiser! E lá entra naquela lengalenga deliciosa sem conseguir articular um discurso que faça sentido. A questão em que decidiu pegar já é tonta, porque o outro nada tinha dito contra emigrantes (pelo menos, tanto quanto pude ver na net, não sei se os vídeos disponíveis são completos), mas que dizer da indignação falsa e da formulação pescadinha de rabo na boca? O que eu me ri!

E no fim o comuna, evidentemente atónito mas sem uns amendoins e uma jola para fruir do espectáculo maravilhoso que lhe apresentam (devia mesmo querer falar a sério, pobre) sai-se com um fabuloso “não diga disparates porra!”, tão genuíno como a aparência e o sotaque!

25 anos

                                                        Maior que o pensamento 1
                                                        Maior que o pensamento 2
                                                        Maior que o pensamento 3 

Os anos

Já tive um cantil assim. A cor azul-bebé não me agradava particularmente, mas adorava a ideia meio cursi subjacente. Olhava para o meu azul-bebé, ao beber um gole para lubrificar a cordas vocais, e lembrava-me de que algures havia um cor-de-rosa que completava o par, bem arrumadinho na mala de alguém que, se ali estivesse, dir-me-ia “allez mon chou, tu peux le faire”. Nesta nuvem de romântica foleirice lá reunia a coragem para começar a falar.

Infelizmente o bocal de plástico partiu-se, o par deixou de existir e tive que arranjar outro cantil, desta vez do meu bolso, desta vez maior, mais robusto, mais austero, num verde-militar muito masculino. Deixava para trás esse objecto de aspecto meio mariconço, paradoxal testemunho da minha heterossexualidade.

Mas a vida não tem grande respeito por relíquias quebradas de tempos passados e a natureza laboriosa criou seres que se mantêm funcionais contra ventos e marés. Os dias passam, a emoção definha e a razão instala-se. Agora já tudo foi racionalizado 40 vezes. As músicas que associo aos meus traumas recentes vão perdendo significado e deixam de emocionar-me. Sigo o plano. Como, durmo, trabalho, estudo, preparo-me para o que aí vem e até chego ao extremo absurdo de fazer exercício. Penso todos os dias na minha dor resolúvel, até porque a minha vida actual organiza-se em torno dessa resolução. Raramente penso em cantis, e quando o faço estou calmo, distante, analiso, peso vantagens e inconvenientes da mudança, chego a conclusões alentadoras. Verdadeiras ou falsas, servem-me, a maior parte do tempo. E a maior parte do tempo são verdadeiras.

E depois há dias como ontem – felizmente foi o primeiro, espero que não haja muitos mais. Dias que começam como todos os outros, porque todos os dias são iguais, seguem o plano. As coisas correm exactamente como previsto, às vezes melhor, mas basicamente como nas dezenas de dias anteriores. E depois tudo começa a partir en coullie. Sem explicação, o que me fode ainda mais. Uma hipersensibilidade estúpida devolve as velhas associações às músicas, embarga-me a voz perante episódios banais de solidariedade de casal, transforma-me na adolescente que nunca fui. E então me echo a llorar como una niña a oscuras, com diz a outra. Pouco mais tenho a fazer que deixar-me levar pela torrente e esperar que passe. Abraçar o meu buraco, acreditar que será espeleologia breve e confiar na natureza, até porque que ninguém me pode ir lá buscar, as poucas pessoas para quem sou uma prioridade estão demasiado próximas para ajudar, a unidade que tanto tempo me definiu as medidas está a milhares de km, criou hábitos que ignoro, completamente independentes de mim e das minhas necessidades. E tudo se baralha outra vez, a causa é efeito e vice-versa.

Acho que sinto o peso do tempo pela primeira vez. Nos períodos negros do passado as causas das minhas penas eram evidentes, como agora, mas os meus sentimentos expressavam-se na razão directa das mesmas, a lógica era respeitada e nunca me apanhavam nas curvas. Desta vez os sentimentos apoderam-se-me do espírito sem ruminação racional, vejo-me refém do nó que me cresce na garganta de maneira aparentemente gratuita.

Ontem aprendi que ser adulto também é estar danificado emocionalmente. Como as marcas de borgas e tosgas e excessos vários são visíveis num corpo trintão, também a bagagem emocional tem um preço. O contacto deixa cicatrizes, quem nos leva pela mão numa parte do caminho cria fissuras por onde se escapam emoções, nada a fazer.

A birra

A birra é boa, especialmente se for uma bela cerveja de trigo, opaca e cremosa. Mas também é lixada, sobretudo se for acompanhada por um jogo de futebol, violento e exasperante. E como hoje já em envolvi em despiques sobre desejos de desgraças alheias, para manter alguma coerência, aqui vai. A morte do árbitro ou do animal são-me indiferentes. Ao árbitro desejo cadeia ou horrível sentimento de culpa, consoante a origem do seu comportamento de ontem. Ao animal desejo muita dor.
Em minha defesa, mostrem-me alguém capaz de engolir uma estante e eu mostrarei maior arrependimento por lhe desejar a asfixia!

A sorte

Mas pensando bem, apesar de mais um golo impossível à falcão e de outro num remate fabuloso mas que só sai assim muito de vez em quando, a verdade é que correu tudo pelo melhor.
Temos 2 golos fora e só temos de aviar estes cabrões cá. Ainda por cima o escandinavo amigo decidiu limpar o Aimar para um jogo em que vamos claramente cartonner, para tar disponível para quem o merece, na ronda seguinte.
Ah e esqueci-me, puta que pariu o cabrão do bruno alves, que acompanhe o sueco no seu destino, que já vai tarde.

A puta

A puta que pariu. Quem se ofender que vá para o título que o pariu.
A puta que pariu o cabrão do emerson. Ou antes, a puta que pariu o jesus por insistir naquela cavalgadura, um imbecil que nem no amora tinha lugar (com todo o respeito pelo amora).
A grandessíssima puta que pariu aquele sueco de merda, que se engasgue com uma estante e morra.
Por ser quem é e por ter marcado, o maxi é poupado. Mas agradeço-lhe esta bela disposição em que me encontro.
Apetecia-me ser grande e forte e armar merda - mas tenho estatura mediana, sou fraquinho e só tenho móveis como adversários, e já lhes testei a consistência com prejuízo para o meu pé direito .

O perigo

O perigo vem de quem, independentemente do mérito da estratégia que adoptou, tenta tomar as rédeas de uma união com uma filosofia de cisão. Quanto ao mérito da estratégia, faut voir, gente mais esclarecida que eu duvida bastante, eu só posso esperar que seja minimamente exequível, porque senão esta sangria torna-se um crime. Quanto à filosofia, a coisa é mais complexa.

A Doroteia tem tratado os países da União – especialmente a malta do sul, e em particular a Grécia - com uma falta de respeito despudorada e crescente. Começa com as conferências pré-conselho com o seu petit nicolas – acho que eles só se reúnem para poderem fazer fotos sem terem subir a um banquinho. Continua com esta maneira obtusa de se manter impermeável a considerações económicas consensuais, que a parece impedir de ter a consciência ou a elasticidade necessárias para agir tempestivamente. Ainda tem a suprema falta de seriedade de dizer que por cá se trabalha pouco e acaba em grande estilo, com as declarações ridículas sobre a Madeira, em que revela ignorância sobre a realidade da região - normal- e sobre o procedimento europeu de afectação de fundos estruturais - surreal. Toda esta tacanhez parece obedecer, na minha opinião, a um preconceito de um norte eficaz que olha com sobranceria para um sul desorganizado que não trabalha. Eu diria que quanto à organização terá porventura razão, não o tem certamente quanto ao trabalho. Mas adiante, que essa nem é a questão. A questão, o perigo, é que este preconceito revela uma filosofia dicotómica da União. Trabalhadores e calões, bons e maus. Esta voz Wagneriana ressoa na cabeça da ex-östie e diz-lhe que, no fundo, trata-se de separar o trigo do joio, confrontar modos de vida, mentalidades, princípios muito diferentes. Tão diferentes - continua o nibelungo de lederhosen, aos berros na cabeça da pobre Doroteia - que não falamos de cooperação nem de simbiose, mas de financiamento, de parasitismo! Tão diferentes – por esta altura já Doroteia treme de emoção e voa livre com as outras, já a cefaleia deu lugar à exaltação febril da virtude boreal, a mulher está pronta para o clímax apoteótico - que talvez não devam continuar juntos!

Não sei se esta voz está na esfera consciente da mente da Doroteia ou se é um zumbido abafado, mas a postura que promove é a prova de que o espírito europeu anda pelas ruas da amargura. Desde logo, no norte, onde a opinião pública bebe do mesmo schnapps da Doroteia e culpa o moreno madraço, esquecendo-se de que a crise não nasceu devido aos muitos defeitos do pessoal do Mediterrâneo, esquecendo-se de que esta fragilidade acrescida que a Zona Euro tem mostrado desde o tsunami americano dos subprimes é, segundo quem sabe da poda, fruto do desequilibro crónico resultante de 20 anos de mercado único e 10 de união monetária com concorrência entre economias de competitividades muito diferentes.

Mas também no sul, onde a austeridade selvagem empurra milhões para o desespero e milhares para as ruas, onde a realidade se torna tão desalentadora que, paulatinamente, qualquer cenário alternativo se vai tornando plausível na mente do povo.

Independentemente da latitude, todos se esquecem da razão pela qual a União existe. Nem me interessa discorrer sobre as vantagens económicas, sobre as máquinas implacáveis que entraram pelas economiazitas indefesas que lhes abriram as pernas e os infinitilhões que estas receberam para esquecerem o pudor. A esse respeito, diga-se, estou absolutamente convicto – ou talvez fé seja um termo mais rigoroso que convicção- de que, sem o caciquismo feroz que ainda temos por cá e com um norte comprometido com uma verdadeira união económica poderemos resolver os desequilíbrios desta união monetário coxa, com vantagens para todos. Mas como digo, shit aint about that. A união de hoje começou a ser construída depois da WW2, controlando as matérias primas da guerra como garantia de paz num continente destroçado. A coisa correu bem, não houve guerras no seio do grupo (infelizmente houve-as, e bem sangrentas, no continente), o clube cresceu , prosperou e teve um desenvolvimento civilizacional que nos trouxe à UE pré-crise que, com todos os seus defeitos e assimetrias, é para mim um dos grandes exemplos para o mundo, perdoe-se-me a presunção e o eurocentrismo. E é isso que está em jogo. É isso que se põe em perigo com o nibelungo da Doroteia e com a miríade de Joões Jardins e Berlusconis que por aí andam. É esse valor mais alto que arriscamos quando brincamos com a integridade do grupinho, quando impomos retrocessos aberrantes nas relações laborais, quando tentamos copiar modelos económicos de sucesso baseados em modelos sociais vergonhosos, como Angola e a China. Até porque os problemas dos BRICS e afins acabarão por chegar, com o desenvolvimento económico e a exposição ao exterior virá fatalmente a vontade irreprimível de, de facto, viver melhor.

E é aqui, com Angola, que entroncamos com a questiúncula absurda que me fez escrever este post, mas que pelas vicissitudes da pena perdeu força neste texto que já vai longo: as declarações de Martin Schultz. Ou, mais precisamente, o tratamento imbecil que foi dado pela nossa comunicação social às mesmas, comendo de forma acéfala (ou catequizada) o discurso político, bradando a ingerência e a afronta à alma lusa que constituiriam. Pior ainda, alinhando-as com as da Doroteia, algo que, ajuizadamente, o poder político já não fez, que o respeitinho é muito bonito. As palavras do presidente do PE vêm em contracorrente e não estão minimamente alinhadas com o discurso oficial alemão. Reduzir estes dois episódios a “alemães voltam a criticar Portugal” parece-me simplista e contraproducente. Simplista porque ambos são alemães, mas aquilo não é tudo a mesma coisa – de resto, basta comparar as reacções do governo português a cada uma das declarações para perceber que são 2 boches bem diferentes! A história da Doroteia já conhecemos, estamos conversados. Já o Schultz, com todos os seus faits divers caricatos, é do SPD, força social-democrata da oposição, e parece-me um verdadeiro europeísta. Julgo que já defendeu as eurobonds, quer maior nível de solidariedade e de integração entre os países da UE, enfim, parece ser um dos poucos alemães com peso que não faz coro com o Merkosy e que, por isso, poderá ser uma voz no sentido de aliviar o torniquete, medida que seria bem-vista por todos os tugas, digo eu – e é por isto que toda esta comédia me parece contraproducente. Já nem falo de brio e de deontologia, só pelo facto de ser alguém que nos pode ser útil os media dariam provas de algum discernimento se fossem mais rigorosos na análise do que diz – o que nos traz ao pormenor do conteúdo. Talvez no mundo actual seja inevitável negociar abertamente com regimes que anteriormente causavam prurido à fina epiderme dos dirigentes políticos “ocidentais”. É evidente que precisamos de capital, é evidente que a Europa não nos “deu” que chegue e que temos de nos agarrar ao que pudermos. Também temos laços históricos e língua e mais não sei quê, yada yada yada. Tudo bem. Mas não me fodam, alguém tem dúvidas de que, enquanto democracia, comprometemos os nossos princípios ao estreitar relações com Angola ou com a China? Alguém pode, com honestidade, dizer que não é uma forma de conivência com o que se passa nesses países? Que estes negócios, bons ou maus, e a posição de vanguarda na exploração desses mercados aliciantes não acarretam algum grau de declínio moral? De qualquer maneira, nem é preciso entrar no plano intangível dos princípios, só em matéria de facto já temos sinais das novas práticas dos velhos tempos, nessas RDP's da vida.

Eu já sabia que, nesta ânsia de patrocínio que percorre a Europa, quase todos os pecados de ontem podem ser absolvidos. Descobri agora que levantar estas questões é frowned upon, algo que me parece menos abonatório do estado deste continente que adoro que do autor de tal ousadia. Francamente, o ideal subjacente às palavras do Schultz parece-me louvável.

As princesas

Para começar, a Barbuda. Minha senhora, apresento-vos as minhas mais humildes e contritas desculpas. A honra que me concedestes ao estrear a minha caixa de comentários merecia resposta pronta e plena de louvor. No entanto, o entusiasmo foi tão grande que, confesso, não tive estaleca emocional para gerir a situação. “O meu primeiro comentário! E logo elogioso, acho!!” “hã, vários significados..? ó diabo, e agora? O que é que ela quer dizer com isto..?” ”Rápido, preciso de dizer qualquer coisa witty!!”. Bem, como é evidente não arranjei nada witty assim de repente, fiquei assoberbado, intimidado pela novidade e pela presença aristocrática que me desflorara o blog. Um violento frémito atravessou-me o corpo, escapou-se-me uma pinguinha nervosa e, qual gato que espeta com a tromba na parede ao fugir da própria imagem, fechei o browser com movimentos imprecisos e atirei bruscamente com a tampa do pc, deixando-o a adormecer sozinho enquanto as minhas pernas trémulas me arrastavam para o porto seguro das saias da minha mamã. Claro que, como esta não sabe que ando na bloga, tive de recuperar a compostura e agir como se nada fosse. E depois fui deixando andar, até hoje. Hoje, cara Princesa, faço aqui o meu meia culpa, como diria o criativo AVB. ¾ de culpa, vá!

Agradeço-te o comentário, foi um prazer enorme dar um nome e uma voz às presenças diáfanas que vagueiam por este meu espaço.

Passando à seguinte, esta extremeña salerosa de bico de águia a quem tenho dedicado longas horas de escuta nos últimos tempos. Estes são os hits do momento:

Por fim, as Lisbeths! Jesus, que pica, estas trash princesses! Nem sei qual prefiro. Sejam americanas ou suecas dão-me vontade de entrar no seu mundo insalubre e de me deixar envenenar por chumbo e enxofre! Imagino-as capazes de mandar conselheiros de estado para a sopa dos pobres com um simples golpe de rato. Dançam à lua cheia, felizes porque mataram o presidente e deus não salvou a rainha, celebram o caos do Tyler Durden com tinta preta, fogo e bytes. E, porque a vida não é só trabalho, estou certo de que recorrem a piercings insuspeitos para dar prazeres indecorosos a mortais incautos – les salopes!

São a Fodida e a Lixada, as 2 amazonas do Apocalipse, as minhas heroínas tóxicas movidas a raiva! 

O Sam

Ontem tive uma amostra do que aí vem, e nem sequer era pornografia! 

O Inverno

Me voilà , turba impaciente!
É verdade, para mim este é o verdadeiro Inverno. Eu sei que manifesto de forma veemente o meu apreço por Invernos mais rigorosos, mas este é the real deal, a estação que acompanhou a minha infância provinciana.
É uma estação calma, sem presunções. Raramente há cá céus de chumbo ou tempestades violentas. Não há ventos ciclónicos carregados de norte. Não há montanhas nevadas de cumes inacessíveis que povoem de monstros fantásticos a imaginação dos petizes locais, bichos perigosos só o peixe-aranha e o bife bêbado, mas nenhum deles tem por hábito atacar no Inverno. É uma estação segura!
Mas é sobretudo uma estação soalheira, muito raramente algo interrompe a fase gasosa que nos liga ao céu azul. Nem neve nem chuva (ou quase), queres água vai comprar, que grátis é um conceito do século passado. Resta o sol, e que sol… Não é o implacável tirano que nos oprime de prazer durante o Verão, que nos atira ao mar e nos restringe às sombras. É agora um astro mais líquido que pastoso, decidido a mostrar-nos o lado complacente da sua bipolaridade. Entra por todo o lado e é bem-vindo, ilumina as cidades brancas, aquece-nos a pele, injecta-nos alma nos humores adormecidos.
É verdade, para mim este é o Inverno do sol e da praia agreste, da fatia dourada e do bacalhau assado, da lareira, da vida fácil no lar paterno.É um privilégio passar aqui o Inverno do meu descontentamento.  

A ciutat

And so it comes to be que a cidade que marcou o início tenta apanhar os pedaços do fim.

A avalanche

Sinto-me triste e melodramático. Riding shotgun down the avalanche

A merda

N sei se é o stress das responsabilidades do momento, se é a porcaria de período em que me encontro, se é a pressão do doutoramento da f – eu sei, é uma noção estranha, mas posso garantir que existe- ou se simplesmente a divina providência está com o cu virado para a lua, mas a verdade é que n paramos de discutir. Eu sinto que está tudo lá, como de costume, mas isso n impede que este momento esteja a ser muito difícil de aguentar. Parece que alguém começou uma porra duma competição parva para ver quem faz mais, quem faz melhor, quem faz mais rápido. Julgo n contribuir para esta merda, mas já duvido de mim próprio. E o pior é que já n digo montes de coisas, coisas que para mim são importantes, coisas que devem ser ditas porque vão moendo, coisas que ferem ou feriram ou podem vir a ferir, e que ficam por dizer porque já é muito violento ou desgastante, e porque já n tou pra isso.

Espero que as coisas melhorem, espero que ela ultrapasse o que quer q seja que a anda a transformar num ogre. Ou, segundo a escola alternativa, espero que me venha o discernimento para perceber que aquilo que sinto como ataques e criticazinhas constantes e injustificadas são apenas observações inofensivas. Das duas uma, foda-se!

E que venha a neve.

A palmada

O dia teve um início auspicioso! Bem, teve um início sobretudo cinzento, cheio de nuvens que nos brindavam com uma chuva miudinha a la londres, um vento constante a la oeiras, e sem neve! Mas apesar disso mantenho o adjectivo inicial, e repito: o dia tivera um início auspicioso - até meto assim à pressão um mais-q-perfeito para efeitos estilísticos (mas só nesta frase, segue em tempos verbais menos complicados dentro de momentos, que aquilo sempre dá trabalho, ainda me engano e é aborrecido)! Tinha dormido muito bem, havia no ar um ambiente de carinho e bom humor que já nos acompanhava desde o serão da véspera, e eu gozava a minha mijinha matinal com aquele prazer rameloso de quem se levanta com calma, à filme de gente sem preocupações proletárias, já a sentir na boca o sabor das torradas do pequeno-almoço, cuidadosamente tartinées com roquefort e doce de morango! Eu sei que a casa de banho não é o lugar de eleição para soltar a imaginação em deambulações gastronómicas, perdoem-me o mau gosto, mas este doce de morango tem 70% de fruta, e combina com o queijo que é um mimo!

Continuou porreiro até ao almoço. Fiz uns exercícios meio chatos para equilibrar os chacras e mais não sei quê - “parce q tu bouges jamais ton gros cul” -, joguei um pouco de PES2008 – pq a minha placa gráfica n dá pa mais, e convém compensar o exercício com algo de bem sedentário – e estudei alemão – pq tem de ser, e apesar de frustrante até é divertido. Resumindo, nada de bien méchant.

Depois veio o almoço, delicioso, couve roxa assim meio doce, schpezle com um molho de cebola surpreendente e uns escalopes de peru que, considerando a ave em questão, estavam bastante bons - isto hoje tá de índole muito culinária, estou a sentir-me a Enid Blyton.

E depois veio a palmada. Palmada na versão dela, porque fui eu o autor e, como qualquer artista, conheço a minha obra melhor que ninguém. Aquilo foi um apalpão! Assim com a mão cheia mas com maior intensidade nas pontas dos dedos, vigoroso mas cheio de carinho. O objecto do vigoroso carinho tinha acabado de lavar uma pilha de loiça e acho que se preparava mentalmente para encetar finalmente a tarefa cujo início andava a protelar há 3 dias. Era portanto um objecto de carinho vigoroso ligeiramente preocupado com as dificuldades inerentes ao trabalho futuro e bastante irritado com a sua indolência passada, mas ainda sem vontade nenhuma de começar. Ora se os objectos reagem de forma imprevisível aos carinhos mais vigorosos, nestas condições específicas um objecto tão explosivo como o meu não podia senão ter uma reacção violenta. E eu, como sujeito não menos explosivo, fiquei logo irritado com a violência da reacção. Mas reunindo todo o meu sangue-frio lá me arrastei para outra divisão, a espumar mas de boca fechada, para n se ver.

O pior veio depois. “ah e tal, tás a ver um filme, bem podias estudar alemão...”. Ora para quem tem a consciência tão pesada como eu, para quem sabe que tem no seu passado grandes nódoas negras e fedorentas de preguiça e inércia, esse é o tipo de boca que tem efeito desproporcionado e imediato! Como que atingido por um taser, todo o meu corpo estremeceu e senti-me como me sinto cada vez que essa parte do meu passado volta à superfície da minha consciência, qual matéria fecal de grandes dimensões que resiste ainda e sempre ao fluxo hídrico que a tenta arrastar – eh fadista! “pq é que dizes isso, já estive a estudar, já n tamos em aix, já encontrei o meu rumo, tás sempre a colar-me essa merda dessa etiqueta, que raio tens tu a apontar-me nowadays etc e tal”, umas ditas, outras pensadas, todas sentidas e muito violentas!

Talvez o objecto ainda associe ao sujeito presente os seus comportamentos pouco responsáveis do passado. De resto, talvez seja justo se assim for.

Não há dúvida de que o sujeito ainda tem este fardo perdido nos recantos da consciência, e talvez projecte no objecto o medo ou culpa que ainda sente, tomando como pretexto qualquer palavrinha ou boca inocente – if such a thing there be.

De qualquer maneira este texto foi uma bela catarse e permitiu-me ordenar as ideias. Permitiu-me ainda a realização de dois sonhos pessoais: falar publicamente à Jardel, na 3a pessoa, e fazer exercícios estilísticos de mérito duvidoso em torno de sanitas e cocó, caminho e meio andado para fazer rir o objecto!

A neve

Parece que não cheira a neve. Já ouço esta conversa desde que me dou com esta espécie mais setentrional, gente loura de olhos azuis e pouca tolerância a temperaturas acima dos 18 graus Celsius. Dizem-me que podemos prever o advento dessa forma maravilhosa de precipitação segundo o cheiro. A coisa, de tão absurda, sempre me pareceu gambuzinos para mouros. Como raio pode a neve por cair influenciar o cheiro do ar? Fiz um esforço de fé que acompanhei com uma tentativa de explicação pseudocientífica do fenómeno- seria a conjugação do ar frio com o céu nublado. No entanto, descobri que a reunião desses factores n era suficiente para a queda de neve, e continuei confuso. De facto, podemos ter dias e dias dum frio dos tomates e céu nublado sem que caia um mísero floquinho de neve. Às vezes n cai nada, às vezes cai chuva e eu fico com cara de otário a pensar “porra, tamos abaixo de zero, congela-te sésamo!”. Mas não, a meteorologia tem razões que a minha razão desconhece. E o cheiro continua a ser um mistério.

E apesar disso asseguram-me que é verdade, garantem-me o rigor e os méritos desta interpretação sensorial para prever a meteorologia futura, quase ao ponto de ficarem ofendidos com o meu cepticismo! Ora, para mal dos meus pecados, apesar das temperaturas negativas e das nuvens frequentes, dizem-me que por ora o cheiro está ausente destas paragens, parece que anda pelos Alpes.

É óbvio q para estes vikings insensíveis q me rodeiam isto n tem qualquer importância, neve é neve, é como chuva ou vento ou vacas ou acidentes rodoviários, contingências da vida nas montanhas. Mas claro q isso n faz qualquer sentido. Contrariamente a acidentes rodoviários, chuva, vento ou vacas, a neve é um acontecimento mágico, lindo e tão exótico como um ornitorrinco! Na serra do Caldeirão é mais fácil testemunhar um acidente rodoviário com um carro conduzido por uma vaca num dia de vento e chuva que ver cair 1 único floco de neve! Mas os vikings n sabem, e n gostam da neve nem do frio que a acompanha. O que é curioso, porque também não gostam do calor algarvio das noites estivais. Nos países civilizados vive-se com conforto entre 8 e 18 graus, temperaturas acima ou abaixo deste intervalo são uma provação atroz a que se sobrevive a custo, com perseverança e ar condicionado.

Pois eu gosto de extremos, gosto de suar em bica imediatamente antes do alívio do mergulho mas também me agrada sentir que uma onda glacial me invade o peito a cada inspiração, cada coisa a seu tempo e muito de ambas, se faz favor! E como sou quase africano um Verão ameno é um anticlímax brutal. Quero é mangas cavas, volantes escaldantes, estradas ondulantes e noites de 30 graus. Mas agora n é Verão, e desde a catástrofe do nine/six sinto-me somewhat alheado dos sentimentos joviais que associo aos meses de calor. Nem sequer me deprimiu muito estar aqui sabendo que em Portugal houve calor a sério até meio de Outubro. Fiz o meu casulo hiemal e abracei o meu locus horrendus! Disse salut vento e chuva, ça va ruminantes, bonjour silhuetas rubras à beira da estrada, lúgubres representantes da juventude montanhesa de vidas colhidas pelo álcool e pelas curvas apertadas.

Mas com o passar do tempo o meu humor vai melhorando, o meu fel vai-se diluindo e o locus horrendus continua a ser muito confortável mas já me aborrece um bocado. Acho que a criancinha meridional que dormita em mim já está pronta para se deslumbrar com a beleza natalícia da neve! E dou por mim a olhar esperançosamente para o céu e para o termómetro, à espera de neve, perante o escárnio dos vikings, senhores do seu nariz, seguros das suas capacidades de previsão meteorológica.

A políssia

Dos filmes de bófia de que mais gostei. Por vezes tem-se a sensação que é um pouco açucarado, mas é tão doce e pungente e humano que se lhe perdoa o açúcar.

¡La puta hostia!

Mas ainda há dúvidas?

A maçã

passados uns dias do trágico acontecimento ainda n despontou em mim o sentimento que parece ter tomado de assalto o mundo. não falo da indignação perante o paradigma económico vigente nem da suspeita geral que recai sobre a cada vez mais íntima relação Merkel-Sarko (que homem baza depois do trabalho para se "reunir" com outra mulher, quando a sua está prestes prestes a rebentar??). Falo de algo que parece mais transversal, a consternação pela morte do Steve Jobs. parece que quem não diz "obrigado steve, quem me dera que tivesses tido tempo para me fazeres um Ifilho" não é gente. pois eu confesso que a sua morte me deixou absolutamente indiferente, pelo menos até ao momento em que me apercebi de que grande parte da humanidade estava imersa num pesadíssimo luto de orfandade e idolatria. aí a indiferença transformou-se num sentimento mais difícil de definir, mas certamente no lado negativo da escala, as feelings go. talvez esta indiferença inicial seja a constatação da minha ignorância, obviamente algo comum a tanta gente deve ter alguma sustentação real, por isso mantenho-me totalmente receptivo a explicações plausíveis para este fenómeno q me ultrapassa. mind you, n tenho Icenas, só tive contacto com Ipod's e Iphones, reconheço-lhes os méritos e tal, mas só isso, não foi por aí que o stevie mudou a minha existência ... para mim, nem o facto de ter criado gadjets cada vez mais bonitos e estreitos e ergonómicos e adorados por todos os homens da minha geração o torna o newton nem o discurso de stanford me inspira ao ponto de o ver como um qualquer luther king do sec21. as suas criancinhas chinesas certamente não o tornam o gandhi.
no fundo, julgo que aquilo que mais me incomoda (e obviamente tudo isto é interpretação pessoal altamente subjectiva e falível) é o facto de o ver como o homem que sublimou o consumismo, que o moldou aos novos tempos e aos novos homens. tornou cada um dos membros da sua congregação (pseudo)co-autor da sua onerosa liturgia, levantando assim quaisquer barreiras morais ao consumo que ainda existissem. os meninos que na secundária queriam as levis da moda, escondendo-se atrás da eventual superior qualidade da ganga para justificar perante os pais o uso de uma peça tão cara, compram agora sem complexos e do seu bolso as sucessivas gerações de iphones e ipads, cada vez mais bonitos e mais passiveis de adaptação individual através do desenvolvimento pessoal das suas aplicações, cada vez mais fácil. o mundo I retirou da equação do consumo a desonestidade intelectual, última réstia de consciência das suas falhas - quem chupou no Ibeberão está verdadeiramente convencido de precisar dele. O mundo do Jobs tornou-se uma necessidade funcional e estética para o rebanho da maçã, que agora lhe tece loas e lhe acende velas.
o homem foi certamente um génio comercial, mas será isso suficiente para justificar estas demonstrações de reverência? será que esta é a verdadeira natureza dos ícones do futuro?  será que este é o único tipo de Messias a que ainda podemos aspirar? e, se assim for, será isso bom sinal?
eu cá n sei, para mim uma maçã continua a ser só uma maçã, porra!

http://www.southparkstudios.com/full-episodes/s15e01-humancentipad

A equipa de todos nós

de volta ao país dos queijos de pasta mole, ao abrir despreocupadamente o browser dou por mim a descobrir que portugal jogou, e perdeu!
não serei certamente um indefectível adepto da equipa de todos nós. os raros assomos de entusiasmo, os berros e urros apaixonados e desesperantes para quem me rodeia apenas me acontecem com as quinas nos mundiais e europeus, e e...  diga-se que berros e urros apaixonados e desesperantes para quem me rodeia são comportamentos que exibo em qualquer mísero joguito de pré-época do meu clube, por aí se vê que a pobre selecção parte com um tremendo handicap e tem verdadeiramente que merecer o meu apoio. no entanto, daí a esquecer que aqueles macacos jogam e perder-me nas minudências do discurso dum candidato ps às eleições francesas numa entrevista na tv vai uma grande distância. o eu típico iria, pelo menos, acompanhar periodicamente o resultado pela net, torcer um bocadinho agora pela possibilidade futura de mandar berros e urros apaixonados e desesperantes para quem me rodeia. mas não, esqueci-me e a notícia nem me perturbou muito.
poderia ficar orgulhoso, pensar "sim senhor, tou a ficar um homem, tou verdadeiramente mais preocupado com a votação do FEEF na eslováquia ou com a posição oficial de uma candidato francês sobre as eurobonds que com o dinamarca-portugal, decisivo para o euro 2012!". mas talvez seja muito cedo para alardear aos 4 ventos o valor das minhas prioridades, porque a verdade é que se fosse uma eliminatória europeia dos meninos do meu clube tava-me bem a cagar para tudo o resto, pelo menos durante 90minutos. além disso, estes meus interesses superiores, este meu apego à sociedade e à política e às coisas que verdadeiramente interessam e que nos definirão como civilização nos anos vindouros não é totalmente altruísta, já que muito do que se decida a nível europeu nos próximos meses terá influência imediata e definitiva sobre o meu projecto de vida. e tudo isto a um nível tal que, nos últimos tempos, dei por mim a aceitar e a querer acreditar em medidas contrárias à minha protoconsciência política de sempre, só porque serão eventualmente favoráveis aos meus interesses profissionais, numa perspectiva bem mesquinha, nada altruísta, certamente pouco baseada numa defesa dos superiores interesses do povo e completamente indiferente ao avanço civilizacional da humanidade. até os indignados, que teriam sido fonte de grande entusiasmo há uns meses, que são sem dúvida um dos fenómenos mais excitantes no panorama actual, me inspiram algum temor, fazem sobressair  o scrooge individualista que há em mim, que os insta com xiuus camuflados e confrangidos a baixar a voz, a protestar mas com juizinho, a reivindicar mas sem perturbar demasiado as instituições que infelizmente se têm alinhado com este sistema cada vez mais injusto mas que, se eu fizer a minha parte, me darão em breve o meu emprego de sonho.
para descansar o meu séquito de incondicionais leitores inexistentes devo dizer que não me sinto um scrooge! acho que poucas pessoas se conseguem alhear totalmente dos seus interesses pessoais e efectivamente desejar coisas que lhes são contrárias unicamente porque se alinham com as suas convicções quanto a um bem comum. acho que posso  comprometer ligeiramente os meus ideais em prol do meu interesse pessoal e continuar a ser, grosso modo, um gajo porreiro. afinal de contas, estes meus conflitos internos são precisamente isso, internos, não têm expressão exterior, são unicamente vicissitudes da minha razão e consciência. apesar disso este nosso tempo é, de certo modo, o fim das ilusões. esta conjugação de factores parece alinhavada pelo cosmos para me mostrar que, entre uma explosão no sentido das minhas convicções ou uma transição calminha que permita a manutenção do status quo e que me permita exercer a actividade q me apaixona, tendo a engrossar as fileiras dos hipócritas. a crise das dívidas soberanas marca a verdadeira consciencialização das minhas concessões.
nada disto me faz sofrer, mas faz diminuir bastante o meu interesse pela selecção nacional.

afinal há mais

afinal o documento da f não se perdeu, mas parece que ainda tem de continuar a dedilhar freneticamente. tanto melhor, não tenho sono nem vontade de encurtar este dia, o último deste limbo pós-fracasso. amanhã haverá certamente faces pesarosas e discursos contidos, amanhã requer paciência.
será que, de facto, a viagem n é positiva? a acreditar nas certezas de todos, que importa um ano a mais? desde que em 2012 a coisa aconteça, como é de esperar (já o era em 2011...), um ano adicional, tranquilo, com tempo para estudar até deve ser simpático...

and so it begins

..como diria alguém importante perante um acontecimento importante. 

Porque a água me parece muito mole para a pedra que temos, e pedradura já existia.
Porque o caminho inesperadamente se fez longo quando o descanso estava à porta, e o importante não é só a viagem.